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工人那条废胳膊吊着，把老汉往身后挡了挡，哑着嗓子问：“你到底是啥人？”

“甭管我啥人。”林非说，“我就一句话——外头的看守，叫我收拾了。大门开着，路就在脚底下。你们信，就走；不信，就接着蹲。我数三声，数完我走人。”

他真数。

“一。”

墙角还是没动静。

“二。”

那女记者周晚扶着铺板，慢慢站直了。

“三——”

“等等！”周晚喊了一声。

她扶着墙，一步一步挪到门口，站在门槛里头，没敢跨出来，隔着门槛看林非。

“我们真……真能走？”

“能。”

“往哪儿走？”

“出了这道门，各走各的。”林非说，“别一块儿走，别回原先住的地方，别找熟人。能投亲的投亲，能出城的出城。封家这阵子顾不上你们，往后不好说，都多个心眼。”

周晚盯着他看了好几息。

看他不像逗他们，看他身后那条窄道确实通着外头，她忽然回头喊：

“叔！大哥！能走了！真让咱们走了！”

老汉这才信了，腿一软，差点坐地上，叫工人一把架住。

三个人互相搀着，挪出铁门，爬上台阶。

到了院子里，雨丝飘在脸上，老汉仰起头，让雨淋了满脸，忽然呜呜地哭出了声。

“活了……活了……”

林非把院里那几条枪踢进柴房，又把四个看守的尸首拖到正屋，用破席子一卷。

外头有辆三轮。

林非问：“你们谁开得动？”

工人说我开过。