声浪如雷,几乎要掀翻顶棚。
上百道要吃人的目光,上百股凝成实质的杀气,像海啸一样,死死锁住主位上的那个人。
朱雄英。
他依旧坐在那儿,一动不动。
他看着眼前这帮大明最锋利的刀。
看着他们扭曲的脸,看着他们眼中那股“不报此仇誓不为人”的火。
这时候,他本该站起来,振臂一呼。
给他们一个名字,给他们一个发泄口。
带着这股足以烧穿地狱的火,去干一番大事。
可是……
朱雄英缓缓抬起头。
他的脸上,没有热血,没有杀伐。
只有一种……
一种比这帮武将更深沉的寒意,那是看透了深渊后的清醒。
他张了张嘴。
“孤……”
“也不知道。”
众人错愕,刀剑停在半空。
朱雄英却笑了,笑得有些凉薄。
“不仅孤不知道,甚至……”
他站起身,走到朱棣面前,直视着这位未来的永乐大帝,声音压低:
“四叔,你说这史书是骗局。”
“那如果孤告诉你,就连那些历史上英明神武的开国皇帝……”
“他们的死,在这个巨大的剧本里,或许都只是一个……”
“精心设计好的‘意外’呢?”
朱棣的瞳孔骤然放大。
朱雄英拍了拍他的肩膀,目光扫视全场,幽幽开口:
“都坐下。”
“孤给你们讲一个故事,一个孤从梦里……从棺材里,做出来的死人故事。”