聂云不断闪避,偶尔用刀格挡,可他始终没有出手。
台下,周擎的眉头皱了起来。
“他在干什么?”
“为什么不出刀?”
陆执盯着战台上那道不断闪避的身影轻声道:“他在等。”
周擎道:“等什么?”
陆执沉默片刻。
“等一个机会。”
战台上,尘的攻击越来越快。
他的拳、脚、膝、肘,身体的每一个部位都成了武器,每一击都足以致命。
聂云的身上不断添伤。
一道,两道,三道。
鲜血从他身上溅出,染红了他的衣衫。
可他始终没有出刀。
下一刻,尘忽然收手看着聂云。
“为什么不出手?”
“难不成是在等死?”
聂云低头看了看自己身上的伤。
那些伤口在流血,有的深可见骨。
可他像感觉不到一样。
他抬头看着尘。
“你可知道,你刚才打了多少拳?”
“你什么意思?”尘微微一怔。
“我数了。”聂云脸上露出一抹意味深长的笑意:“一百三十七拳。”
“七腿。”
“三肘。”