她们都看着他,等他说话。
“这是我人生中最美好的创作时光。”他说。
声音很轻,像怕惊扰了什么。
但每个字都很清楚,落在安静的放映室里,落在月光里,落在她们心里。
宁瀞低下头,又抬起来,眼眶红了,但没哭。
陶渱把那瓣橘子塞进嘴里,嚼了嚼,咽下去,好像把什么也一起咽下去了。
瞿颖坐直了,腿收回来,双手放在膝盖上,认认真真地看着他。
“不是因为电影拍得多好。”陈浩继续说,“是因为……是和你们一起拍的。”
他没有说更多。
不需要说更多。
那些一起熬过的夜,一起等过的日出,一起淋过的雨,一起笑过的片场,都在这句话里了。
宁瀞站起来,走到窗边,站在他旁边。
陶渱也站起来,走到窗边,站在他另一边。
瞿颖最后一个站起来,走到窗边,站在宁瀞旁边。
四个人并排站着,看着窗外的陈园。
月光很好。
那些小路,那些长椅,那些一起走过的角落,都笼罩在银白色的光里。
远处有虫鸣,一声一声,像在唱着什么歌。
##6
没有人说话。
四个月光下的影子投在地板上,安静的,长长的。
这段横店的时光结束了。
那些戏拍完了,那些角色离开了,那些日子过去了。
但有些东西没有结束。
那些在片场建立起来的信任,那些在深夜对词时生出的默契,那些在雨里、在风里、在星光下悄悄生长的情意,都不会结束。
它们只是换了一种方式,继续存在着。
在放映室的光影里,在橘子皮的清香里,在月光铺满的地板上,在四个人并肩站着的沉默里。